Tu connais ce fantasme du mec anonyme ? Celui que tu croises dans un vestiaire, dans un backroom, dans la rue — tu ne vois que son corps, ses mains, la forme de sa bite sous le tissu. Tu ne connais pas son nom. Tu ne verras jamais sa gueule. Et c’est justement ça qui te rend dingue. C’est exactement ce que propose cette série du photographe Matteo S. Barcella avec un modèle connu simplement sous l’initiale M. — visage toujours caché, corps toujours exposé, et une queue monumentale qui vole la vedette à chaque image.
Parlons du corps, puisque c’est tout ce qu’on a — et c’est largement suffisant. M. a un physique de gymnaste ou de boxeur : sec, découpé, sans un gramme de gras. Les épaules sont rondes et striées, les bras veinés, les pectoraux larges et plats, les abdos ciselés en tablette de chocolat comme on n’en voit que dans les pubs Calvin Klein — sauf que lui, il ne porte pas de boxer. Le torse est glabre, la peau lisse et légèrement dorée, les avant-bras couverts d’un duvet brun qui ajoute juste ce qu’il faut de virilité brute à un physique autrement presque sculptural. Et les jambes — cuisses sèches et dessinées, mollets tendus, cette ligne de poils qui descend sur les tibias. Un corps de mec qui bouge, qui frappe, qui baise — pas de mec qui pose.
Et puis il y a la chose dont il faut parler. Parce que ce serait malhonnête de faire comme si on ne la voyait pas. M. est très, très bien monté. Le genre de grosse bite qui change la perspective d’une photo, littéralement. Dans les clichés en studio sur fond gris, il apparaît debout, casquette New York noire et rouge vissée sur la tête, bandana tête de mort sur le visage, et la queue au garde-à-vous, épaisse, longue, tenue d’une main comme un trophée. La contre-plongée est vertigineuse : le sexe en premier plan, le torse musclé et flou derrière, le masque de skull qui te fixe d’en haut. C’est le genre d’image qui te fait avaler ta salive. Dans un autre cliché plus intime, on le voit torse flou en arrière-plan, ses deux mains tenant son téléphone et sa bite côte à côte — le dick pic ultime, sauf que cette fois c’est un photographe professionnel qui le capture et le résultat est à couper le souffle.
Mais le plus excitant dans cette série, c’est le jeu du masque. Parce que l’anonymat change tout. Tu ne peux pas te raccrocher à un regard, à un sourire, à une expression. Tu es forcé de ne voir que le corps — les lignes, les ombres, la tension des muscles, la courbe de la bite. Et paradoxalement, ça rend le tout dix fois plus érotique. C’est le principe du glory hole, du cruising, du mec dans le noir dont tu ne sens que la chaleur et les mains. M. pourrait être n’importe qui — ton voisin, ton collègue, le mec qui court le matin dans ton parc. Derrière le bandana skull et la casquette, il y a un inconnu avec un corps parfait et une queue qui fait tourner les têtes. Et c’est exactement pour ça que ça marche.
La série alterne entre les plans studio bien éclairés et des images plus intimes — un boxer blanc Jack & Jones moulant qui laisse deviner chaque centimètre sous le tissu, un t-shirt kaki relevé sur les abdos, une casquette verte qui cache les yeux pendant qu’il baisse son jean blanc. Chaque image est un striptease interrompu, une promesse à moitié tenue. Tu en veux toujours plus, et tu n’auras jamais le visage. C’est frustrant, c’est addictif, c’est parfaitement calculé.
Photos : Matteo S. Barcella
